Leggere sarcasmo allo stato puro e ridere di gusto in completa solitudine dottorale

Il tempo che è insofferente

con l'ardito e l'innocente,

e insensibile in un giorno

ad un corpo tutto adorno,

il linguaggio onora, e approva

chi gli dona vita nuova;

vanità e viltà perdona,

finalmente le incorona 

 Mah, forse che sì, forse che no. Per quanto mi riguarda tutti gli scrittori o i pittori che ho conosciuto, nessuno escluso, erano degli spudorati promotori di se stessi, vigliacchi, pronti a mentire per un paio di lenticchie, avari da far schifo e disposti a tutto per un po' di gloria.

Quello spaccone di Hemingway, che pure aveva un indubbio fiuto per le patacche, improvvisò le sue memorie della Grande Guerra a tavolino. Lewis Carrol, adorato da generazioni di bambini, non era precisamente il tipo cui avreste affidato volentieri per una sera la vostra figlia decenne. Il compagno Picasso durante l'occupazione di Parigi leccò ben benino il sedere ai nazisti. Se Simenon si è davvero scopato diecimila donne mi mangio la paglietta. Clifford Odets denunciò tutti i suoi amici al Comitato per le Attività Antiamericane. Malraux rubava, e Lillian Hellman mentiva spudoratamente. Quell'adorabile vegliardo di Robert Frost nella realtà era un vecchio sporcaccione. Mencken, un verme purissimo, detestava gli ebrei, anche se meno del noto plagiario T.S. Eliot, o di molti altri di cui preferisco tacere. Evelyn Waugh era un arrampicatore sociale. e Frank Harris cn tutta probabilità morì vergine. Sartre esibiva un curriculum da resistente pareccio lacunoso, e, tanto per pareggiare i conti, dopo la guerra diventò un apologeta dei gulag. Edmund Wilson era un evasore fiscale, e Stanley Spencer l'uomo più noioso del pianeta. T.E.Lawrence col cavolo che si era letto tutti i libri della biblioteca di Oxford. Quanto a Marco Polo, il suo Regno di Mezzo non sembra poi così diverso da piazza San Marco. E benché non esistano prove a riguardo sono certo che Omero aveva dieci decimi di vista.

Mordecai Richler, La versione di Barney